Læser du nogensinde et digt og indser, at du ikke vidste, hvordan du havde det, før en anden satte ord på det for dig? Også os. Det er især trøstende at høre fra nogen, der forstår præcis, hvad du tænker, selvom du forbinder dig gennem sider eller på tværs af tid. Nedenfor finder du ti digte, du ikke vidste, du havde brug for - alle om at blive ældre, og alle fra forfattere, der får det.
Forfattere som J.R.R. Tolkien og Joy Harjo hjælper os med at forbinde os med verden omkring os, mens Rupi Kaur og Mary Oliver beskriver spændingen ved at blive ældre. Digtere som Shel Silverstein og Jenny Joseph vil endda få dig til at grine. Du finder også et stykke af Carl Phillips, som for nylig vandt Pulitzer-prisen i poesi for sin seneste samling. Læs videre for ti af de bedste beroligende digte om at blive ældre.
Så hver
er nu sin egen - hver en falden, blond stilhed.
Tættere over dem,
damselflerne passerer som de ville over vandet,
hvis frugten var vand,
eller som bier ville, hvis de ikke var
et andet sted, fik frugten fundet
allerede et punkt mere stejlt
i råd, så snart det skal, hvis
ingen må løfte det fra græsset, hvis kun fugtigt
blødgør yderligere de dele, hvor kødet
går blødt.
Der er dem
som ingen mængde af tålmodighed ser ud til at være sandsynlig
at forbedre nogensinde, har jeg altid sagt, hvilket betyder
gave er tilfældig,
tildelt her,
her tilbageholdt - næsten altid
korrekt
som det har vist sig: hvordan dine hænder klares
let vraget;
hvordan du står – som en bygning for en tid fordømt,
derefter anset for historisk. Ja. Du
vil blive gemt.
Alle burde være født lykkelige ind i denne verden
og elsker alt.
Men i sandhed fungerer det sjældent sådan.
For mig selv har jeg brugt mit liv på at råbe efter det.
Halleluiah, jeg er i hvert fald ikke, hvor jeg startede!
Og har du også trasket sådan nogle gange
næsten glemmer hvor vidunderlig verden er
og hvor mirakuløst venlige nogle mennesker kan være?
Og har du også besluttet, at der nok ikke er noget vigtigt
er det nogensinde nemt?
Ikke for eksempel i de første tres år.
Halleluiah, jeg er tres nu, og endda lidt mere,
og nogle dage føler jeg, at jeg har vinger.
de overbeviste mig
jeg havde kun et par gode år tilbage
før jeg blev erstattet af en pige, der var yngre end mig
som om mænd giver magt med alderen
men kvinder bliver irrelevante
de kan beholde deres løgne
for jeg er lige gået i gang
jeg føler, at jeg lige har forladt livmoderen
mine tyvere er opvarmningen
for det jeg virkelig skal til
vent til du ser mig i trediverne
nu vil det være en ordentlig introduktion
til det grimme. vild. kvinde i mig.
hvordan kan jeg gå, før festen er startet
prøverne begynder klokken fyrre
jeg modnes med alderen
jeg kommer ikke med en udløbsdato
og nu
til hovedbegivenheden
gardiner op ved halvtreds
lad os begynde showet
4. Om aldring af Maya Angelou
Når du ser mig sidde stille,
Som en sæk tilbage på hylden,
Tro ikke, jeg har brug for din snak.
Jeg lytter til mig selv.
Holde! Hold op! Hav ikke ondt af mig!
Holde! Stop din sympati!
Forstå hvis du fik det,
Ellers klarer jeg mig uden!
Når mine knogler er stive og gør ondt,
Og mine fødder vil ikke klatre op ad trappen,
Jeg vil kun bede om én tjeneste:
Bring mig ikke nogen gyngestol.
Når du ser mig gå, snuble,
Studer ikke og tag fejl.
For træt betyder ikke doven
Og hvert farvel er ikke væk.
Jeg er den samme person, som jeg var dengang,
Lidt mindre hår, lidt mindre hage,
Meget færre lunger og meget mindre vind.
Men er jeg ikke heldig, at jeg stadig kan trække vejret.
Inden i dig, dreng,
Der er en gammel mand og sover,
Drømmer og venter på sin chance.
Inden i dig, pige,
Der er en gammel dame, der døjer,
Vil gerne vise dig en langsommere dans.
Så fortsæt med at spille,
Bliv ved med at løbe,
Bliv ved med at hoppe, til i dag
At de gamle mennesker
Nede i dig
Vågn op... og kom ud og leg.
Husk den himmel, som du blev født under,
kender hver af stjernens historier.
Husk månen, ved hvem hun er.
Husk solens fødsel ved daggry, det er den
stærkeste tidspunkt. Husk solnedgang
og give væk til natten.
Husk din fødsel, hvordan din mor kæmpede
at give dig form og ånde. Du er bevis på
hendes liv, og hendes mors og hendes.
Husk din far. Han er også dit liv.
Husk den jord, hvis hud du er:
rød jord, sort jord, gul jord, hvid jord
brun jord, vi er jord.
Husk planterne, træerne, dyrelivet, som alle har deres
stammer, deres familier, deres historie også. Tal med dem,
lytte til dem. De er levende digte.
Husk vinden. Husk hendes stemme. Hun kender
oprindelsen af dette univers.
Husk du er alle mennesker og alle mennesker
er du.
Husk du er dette univers og dette
universet er dig.
Husk at alt er i bevægelse, vokser, er du.
Husk sproget kommer fra dette.
Husk dansesproget er, at livet er.
Husk.
Jeg sidder ved bålet og tænker
af alt det jeg har set
af eng-blomster og sommerfugle
i somre, der har været;
Af gule blade og gossamer
i efteråret var der,
med morgentåge og sølvsol
og vind på mit hår.
Jeg sidder ved bålet og tænker
hvordan verden vil være
når vinteren kommer uden forår
som jeg nogensinde vil se.
For stadig er der så mange ting
som jeg aldrig har set:
i hver skov i hvert forår
der er en anden grøn.
Jeg sidder ved bålet og tænker
af mennesker for længe siden
og mennesker, der vil se en verden
det får jeg aldrig at vide.
Men alt imens sidder jeg og tænker
gange der var før,
Jeg lytter efter tilbagevendende fødder
og stemmer ved døren.
Vi fik os til at forstå, at det ville være det
Forfærdeligt. Hver lille trang, hver knasende trang,
Hvert had svulmede op til en slags episk vind.
Livid, landet, og hærget, som en rasende
Drøm. Det værste i os har overtaget
Og knækkede resten fuldstændig ned.
En lang alder
Bestået. Da vi endelig vidste hvor lidt
Ville overleve os - hvor lidt vi havde repareret
Eller bygget, der nu ikke var tabt – noget
Store og gamle vågnede. Og så vores sang
Medbragt en anden måde vejr.
Så sneg de dyr, man længe troede var væk, ned
Fra træer. Vi tog nyt status over hinanden.
Vi græd over at blive mindet om sådan en farve.
Uvilligt vågner Miranda,
Føler solen med rædsel,
Et uvilligt skridt tager hun,
Ryster til spejlet.
Miranda i Mirandas øjne
Er gammel og grå og snavset;
Niogtyve var hun i nat;
I morges er hun tredive.
Lyser som morgenstjernen,
Som tusmørket skinner,
Hjemsøgt af en kalender,
Miranda er a-pining.
Dumme pige, sølvpige,
Træk spejlet mod dig;
Tid, der får årene til at hvirvle
Prydet som han forgudede dig.
Tid er tidløshed for dig;
Kalendere til mennesket;
Hvad er et år, eller tredive, til
Skønhed skabt kvinde?
Åh, nat vil ikke se tredive igen,
Alligevel blød hendes vinge, Miranda;
Tag dit glas op og fortæl mig så...
Hvor gammel er Spring, Miranda?
10. Advarsel af Jenny Joseph
Når jeg er en gammel kvinde, skal jeg bære lilla
Med en rød hat som ikke går, og ikke passer mig.
Og jeg skal bruge min pension på brændevin og sommerhandsker
Og satinsandaler og sig, at vi ikke har penge til smør.
Jeg sætter mig på fortovet, når jeg er træt
Og sluge prøver i butikker og trykke på alarmklokkerne
Og køre min pind langs det offentlige rækværk
Og råde bod på min ungdoms ædruelighed.
Jeg skal ud i mine hjemmesko i regnen
Og plukke blomster i andres haver
Og lær at spytte.
Du kan bære frygtelige skjorter og blive mere fed
Og spis tre pund pølser ad gangen
Eller kun brød og lage i en uge
Og hamstre kuglepenne og blyanter og ølmåtter og ting i kasser.
Men nu skal vi have tøj, der holder os tørre
Og betale vores husleje og ikke bande på gaden
Og være et godt eksempel for børnene.
Vi skal have venner til middag og læse aviserne.
Men måske jeg skulle øve mig lidt nu?
Så folk, der kender mig, er ikke alt for chokerede og overraskede
Når jeg pludselig er gammel, og begynder at gå i lilla.
Natalie Gale
