No se me permitía tener amigos cuando era niño. Mi madre podría haberlo permitido si se lo hubiera pedido. Mi padre probablemente lo habría hecho, sin darse cuenta de cómo el mundo exterior veía nuestra forma de vida. Pero no lo permití.
No recuerdo exactamente qué edad tenía cuando me di cuenta de que nuestra casa no se parecía a la de otras personas.
No recuerdo exactamente qué edad tenía cuando me di cuenta de que nuestra casa no se parecía a la de otras personas. Cuando visitábamos a nuestros abuelos maternos, todo estaba limpio y ordenado; todo tenía un lugar. Era relajante estar allí, sin caminos entre los muebles con cosas apiladas de varios pies de altura. Cuando comimos, la mesa se puso fácilmente; no tenías que pasar una hora moviendo cosas a otras pilas antes de poder dejar un plato.
El acaparamiento de mi padre, ahora lo entiendo, provenía de la ansiedad. Era un hombre tranquilo que usaba actos de servicio y regalos para mostrar su amor, no uno para el afecto o la atención. Si podía darle a alguien algo que necesitaba de su escondite de electrodomésticos variados, piezas de automóviles o tesoros de Goodwill, le alegraba el día. Ese era el miedo, el miedo que tienen todos los acaparadores, que él necesitaría algo y no lo tendría, o que alguien más necesitaría algo y él no podría ayudar. Vivía según la filosofía de "por si acaso", recorriendo tiendas de segunda mano casi a diario en busca de cosas que alguien que sabía podría necesitar algún día.
Ese era el miedo, el miedo que tienen todos los acaparadores, que necesitaría algo y no lo tendría.
El acaparamiento de mi madre provenía de un deseo de sentir felicidad. Cuando éramos niños, no entendíamos por qué los viajes de compras con ella tomaban todo el día, salían por la mañana y no llegaban a casa hasta bien entrada la noche. Siempre había algo que tenía que encontrar, tratando de sentir algún momento de dicha, solo para arrojar las bolsas de compras a una habitación, olvidada y abandonada. Luego pasaría a encontrar lo siguiente. Una vez le preguntó a mi esposo si pensaba que su propia madre era feliz. Él le dijo que sabía que su madre estaba contenta. Mi madre estaba desconcertada por esa respuesta. No podía entender cómo una mujer con tan poco no podía querer más.
Mientras disminuía gradualmente un medicamento que me causaba embotamiento emocional, me di cuenta de que había estado haciendo lo mismo que mis padres, comprando objetos tratando de sentirme feliz y guardando cosas, esperando obtener una gran respuesta agradecida cuando se los regale a alguien. Abrí el armario de la ropa blanca del pasillo y vi la evidencia. Los 60 pies cuadrados completos de almacenamiento estaban llenos: docenas de botellas de champús, acondicionadores y jabones corporales repletos de velas perfumadas, aerosoles para habitaciones y sales de baño. Mi armario era el mismo; ropa con etiquetas todavía puestas y cajas llenas de zapatos que nunca había usado. Un cajón entero de mi tocador estaba lleno de bisutería, todas intactas en sus cajas.
Ese momento me impactó. No era así como quería vivir o cómo quería sentirme en mi casa. Empecé a hacer una especie de inventario y a enseñarme a mí mismo cómo ordenar lentamente. El trabajo físico provocó evaluaciones mentales de mis razones para tener todas estas cosas, lo que llevó a más trabajo físico de clasificación y eliminación. El trabajo mental era más difícil.
Si no se ocupa de las razones mentales detrás del acaparamiento, el desorden encontrará el camino de regreso.
He visto episodios de los programas de acaparamiento en los que tiran de los contenedores de basura hasta la puerta, se ponen máscaras antigás, guantes y ropa para materiales peligrosos. trajes, luego comience a lanzar cosas por el brazo mientras la persona devastada a la que están "ayudando" se queda en estado de shock o solloza sin control Para un acumulador, esas cosas no son basura. Esas cosas significan algo para ellos, al igual que nuestras cosas significan algo para nosotros. Es por eso que las limpiezas masivas no funcionan a largo plazo. Si no se ocupa de las razones mentales detrás del acaparamiento, el desorden encontrará el camino de regreso.
Quería que mi limpieza durara, así que empecé poco a poco.
Quería que mi limpieza durara, así que empecé poco a poco. La idea de limpiar toda la casa era abrumadora. Algunas semanas solo trabajé en un cajón, otras en un armario o dos. Me pregunté si cada artículo era algo que quería, necesitaba o incluso me gustaba. Empecé guardando una caja en el fondo de un armario. Todavía hago esto. Cada vez que camino por mi casa y veo algo que ya no necesito o que ya no me gusta (libros, ropa, utensilios de cocina, decoración del hogar, etc.), lo meto en la caja. Cuando la caja se llena, se dona, todo.
Vivo en una casa de dos pisos y esta idea se me ocurrió un día mientras bajaba las escaleras para comprar algo y estaba corriendo el agua del baño en la bañera de arriba. Si la tina se inundara y el agua comenzara a gotear sobre mí en la cocina, ¿qué haría primero? ¿Tomaría toallas y trataría de absorber el agua? ¿Conseguiría cubos para recoger las gotas de abajo? Por supuesto que no. Lo PRIMERO que haría sería correr escaleras arriba y cerrar el grifo. ¿De qué me serviría tratar de limpiar si el agua todavía estaba corriendo?
Cambié de una mentalidad de deseo a una mentalidad de necesidad.
Tomé ese enfoque con el desorden. Tuve que cerrar el grifo de las cosas que entraban a mi casa y mantenerlo cerrado hasta que volviera a sentirme satisfecho en mi hogar. Cambié de una mentalidad de necesidad a una mentalidad de necesidad, enseñándome a mí misma que sentirme incómoda en el momento en el que quería comprar algo fue menor en comparación con lo incómoda que era mi casa desordenada haciéndome.
Recordé a mi madre comprando comida, ropa y proyectos de artesanía a pesar de que teníamos mucho en casa. Ella pensó que algo en oferta era una ganga, incluso si se echaba a perder en la despensa antes de que tuviéramos tiempo de usarlo. Miré alrededor de mi casa y me prometí que no compraría nada hasta que comprara mi reserva primero, para usar lo que ya tenía. Tomó años finalmente usar todo el champú, acondicionador y gel de baño en ese gabinete. También tenía más de cien botellas de esmalte de uñas que usé lentamente, sintiéndome tan orgullosa de mí misma cuando finalmente pude tirar una botella vacía.
Las comidas se basaron en lo que ya teníamos en el gabinete, permitiéndome comprar algunos artículos para conectar las otras cosas en una comida. Se sacaron todos los artículos de limpieza de los gabinetes para que pudiera ver lo que tenía, y no se compró nada nuevo hasta que las botellas estuvieron casi vacías. También dejé de comprar ropa nueva, de combinar piezas de nuevas maneras para crear nuevos atuendos y de donar cosas que no me quedaban bien o que sabía que nunca volvería a usar.
Estudié las cosas sentimentales que guardaba y me di cuenta de que no estaba honrando la memoria de mis familiares metiendo cosas en los cajones.
Estudié las cosas sentimentales que guardaba y me di cuenta de que no estaba honrando la memoria de mis familiares metiendo cosas en los cajones. Si era lo suficientemente importante como para conservarlo, era lo suficientemente importante como para mostrarlo. Le regalé la mayoría de los sombreros de mi bisabuela a otros miembros de la familia y encontré un lugar para exhibir los que tenía.
Empecé a buscar el precio real de comprar cosas baratas en comparación con hacer inversiones en cosas que durarán más. Me enseñó a cuidar mejor mis cosas y que tener más no era mejor. Tener algo que durara era una inversión. Lentamente cambié mis hábitos de desorden; no comprar solo por comprar, no guardar las cosas solo porque son un regalo, valorar las experiencias sobre las cosas y pasar a comprar calidad en lugar de desechables.
Quiero que mi hogar sea mi santuario, un lugar para descansar y recuperarme del día y recargarme para el siguiente. Desordenar poco a poco mis espacios, quitando las cosas que ya no me servían, reveló una calma en mí, tanto física como mentalmente.
Ahora honro a mis padres con el tipo de hogar que querían, uno con espacio para respirar y apreciar lo que realmente importa.
Regina MacKay
