Primaveral
Av Holly Monroe
Da jeg først våknet
Jorden ga meg en gave
En magi så luksuriøs og fin
Det ble sagt at jeg glødet innenfra,
som et eventyrlys på sommerens dørstokk
Denne magien var mange ting;
en pilekrone og sangene jeg sang med Astraeus
Det var en fredelig stolthet og en takknemlig frihet
Det var troen på jenta jeg hadde vært og den jeg skulle bli
Jeg holder det trygt
i arien av duer som kurrer av mitt solnedgangshjertes lengsel
Og føler ofte dens varme med en nostalgi som er ny
Det minner meg om styrken min når jeg føler meg skjør
Det minner meg om at jeg tilhører hver edelsteinsregndråpe,
ømt kronblad, og brennende barfottrinn på solbakt skifer
Selv når jeg ikke har noe ønske om å tilhøre meg selv
For hver ny dag som blir min fortid
Jeg opprettholder mine løfter om å omfavne og nyte
Så jeg kan vende tilbake til hennes husstand
Av gyllent lys og onyx-skygge
En klok og fruktbar dronning
Glad for å betale tilbake og fylle på hver tjeneste
Grønne fiken
Av Emily Nicholson
Jeg hadde en gang et fikentre som ikke kunne
Bær til og med én modnet frukt.
Umodne fiken falt alltid til jorden;
Problemet, skjønner du, var røttene.
Hvis du hadde vært der ved siden av meg,
Gre hendene gjennom skitten,
Du ville ha sett røtter strekke seg ut og bort
I stedet for ned, ned i jorden.
Men røtter vokser mot der de finner vann;
Treets røtter lå der de gjorde,
For jorden avviste vannet sitt—
Som olje, la den aldri synke inn.
Jeg tenkte på treet mitt akkurat i morges
I den grønne alderen på tjuetre.
Jeg vet også hvor fruktbart det føles å vokse
Med røtter ikke annet enn to centimeter dype.
Amaryllis
Av Emily Nicholson
Hver dag når hun lenger,
Viving nakken mot vinduet,
Tørst etter morgenlyset.
En dag snudde jeg henne
Å møte meg i stedet.
Det var ikke gått to dager
Før hun bøyde seg bakover,
Igjen mot vinduet,
Igjen mot solen.
Jeg kunne gjøre dette i flere uker...
Snu henne mot meg,
Henne strekker seg tilbake.
Hun og jeg er like på denne måten,
Bare alt i henne lengter etter lyset
Og alt i meg, for deg.
Vandrende Iris
Av Kelli Simpson
En gående iris gir én blomst
om gangen; en lilla og sjokolade
brunt hjerte vinker en hvit
overgivelses flagg
helt til den utmattede stilken
tåler ikke vekten av det nye
vekst og fall til bakken,
lar barnet bære
å slå rot og løpe.
Sølv streker håret mitt,
skuldrene mine bøyer seg,
og hver morgen våkner jeg
en dag nærmere metaforen.
Jeg blomstret en strålende blomst.
Nå suser bakken mot meg.
Barn, slå rot og løp.