Las hojas de mi planta Cordyline brillan en color fucsia bajo el sol del final de la tarde, la luz danza sobre las hojas brillantes como si ardieran con la brisa. En algún lugar a lo lejos, escucho a un soldador trabajando en una nueva construcción y puedo oler la cena hirviendo de mi vecino a través de su ventana abierta. No hago nada, sólo me doy cuenta.
El tiempo parece detenerse cuando hago esto. El mundo entero se siente mío cuando me detengo a reconocer el momento y el clamor de mi lista de tareas pendientes se reduce a un susurro. Todo sigue ahí, sólo que... más silencioso. Y es sencillo. No puedes pasar a la siguiente historia cuando lo que estás viendo es el mundo.
La vida va demasiado rápido para mí últimamente. He estado en piloto automático, marcando casillas por marcarlas. Constantemente estoy ajustando mi visión para que se ajuste a la imagen completa de mi vida en el trabajo, en casa y en mis relaciones. Rompo todos los detalles como si fueran plastilina, porque mi mente no ha podido seguir el ritmo de todos ellos individualmente. Me digo a mí mismo que es más fácil así.
“Me he alejado tanto que las minucias de mi vida diaria se han disuelto”.
Pero simplificar demasiado mi vida sólo hace que el tiempo pase más rápido. Tratar de comprender las “grandes cosas” a la vez es agotador. Es decir, se necesita mucha más energía para contemplar el significado de la existencia que para decidir si tomar sopa o ensalada. Al centrarme en el todo (como el significado de la existencia), me desgaste hasta el punto de que ya no tengo energía para decidir qué comer. Me he alejado tanto que las minucias de mi vida diaria se han disuelto.
Un día del verano pasado, cuando mi mente estaba nublada por la tristeza, descubrí cuánto había perdido en el torbellino. Mi cajas de fatalidad Estaban particularmente llenos y mi refrigerador estaba vacío; necesitaba un montaje para recuperar mi vida. Lo único en lo que podía pensar era en cómo fallé en mantener un casa ordenada, cómo fallé en la planificación de las comidas, cómo me fallé a mí mismo. No quería ser mejor, quería ser perfecto.
“Ya no podía soportar las cosas grandes, así que mi visión se redujo una y otra vez hasta que todo lo que vi fue lo que estaba físicamente frente a mí”.
En esa espiral de autocrítica, comencé a cerrarme, a volver a la configuración de fábrica. Ya no podía soportar las cosas grandes, así que mi visión se redujo una y otra vez hasta que todo lo que vi fue lo que estaba físicamente frente a mí. Como si supiera que algún día sería importante, tomé una fotografía de mi cama deshecha y la pila de ropa limpia encima de ella, rodeada de ropa sucia en el piso de abajo. No fue hermoso, pero era la verdad de mi momento presente. Fue reconfortante simplemente estar presente, sabiendo que me apoyaban miles de historias que condujeron a ese dormitorio desordenado ese día.
Me di cuenta, por primera vez en mucho tiempo, de cómo mi vida se presentaba ante mí en todo momento. Y al notar las cosas más pequeñas, pude comenzar a reducir la velocidad y ver mi vida con mayor claridad.
Luego me di cuenta de cómo el pelaje negro de mi gato se vuelve marrón rayado cuando está tumbado al sol, y cómo un pequeño colibrí pasa por mi puerta cada mañana en busca de flores. Noté una polilla que luchaba con un ala rota, así que la recogí y le ofrecí un poco de melón. Subió a mi hombro y permaneció allí hasta que lo puse en un lugar seguro entre mis plantas.
Escuché las conversaciones de los peatones que pasaban, pensando en todas las historias que habían terminado. Y observé los aviones sobre Los Ángeles, pensando en cuántas historias apenas comienzan.
“'Ojo al premio', nos han dicho. ¿Pero cuál es el premio sino el regalo?
Estos detalles se pierden en nuestro día a día, cuando tenemos tanta prisa por llegar, lograr o completar. “Ojo al premio”, nos han dicho. ¿Pero cuál es el premio sino el presente?
A veces, estos pequeños momentos de magia son leves, como el curioso brillo de la tapa de una válvula de cobre que se asoma a través del tapacubos plateado de un automóvil en el semáforo. Otras veces, son mensajes del universo que nos recuerdan lo que es importante. Como cuando noto que los ojos de mi conejo se nublan por las cataratas, le doy golosinas y suaves mascotas sabiendo que nuestro tiempo juntos es precioso. O noto cuánto se parece mi sonrisa a la de mi abuela, o cuán callada se ha vuelto mi amiga durante una conversación. A medida que practico notar lo mundano, me sintonizo más con las cosas importantes que hacen que la vida sea tan hermosa.
Darme cuenta, ahora lo noto, también es abrir una abundancia que no había sentido en mucho tiempo. Prestar atención me ha brindado nuevas canciones favoritas, nuevos amigos y nuevas oportunidades que nunca pensé que tendría. Creo que lo que intento decir es que lo que notas, te lo nota a ti también.
La verdad es que todavía estoy exhausto. Pero al notar estos momentos y dejarme fascinar por ellos, estoy descubriendo más burbujas de alegría que antes. La vida se siente un poco más rica y un poco más lenta una vez más.
"La vida se siente un poco más rica y un poco más lenta una vez más".
Es hora de darle al mundo el reconocimiento que queremos para nosotros mismos porque he descubierto que vuelve a mí cada vez que lo hago. Ningún detalle es demasiado pequeño: la forma en que están dispuestos los azulejos de la ducha, el nuevo corte de pelo de su bibliotecaria, la etiqueta con su nombre en su cajero decorada con pequeñas pegatinas de estrellas. Todas estas cosas tienen historias y vale la pena considerarlas un momento antes de ahogarlas con el próximo podcast o la siguiente tarea de nuestra lista.
Entonces, ¿qué es lo que has perdido de vista? ¿Qué detalles se han perdido por las prisas de tu día o por el ruido que te rodea?
Notémoslos juntos.
Emily Torres
