Storia delle origini
Di Gabry De Matteis
Gli edifici ti somigliano, Sue,
quando inserisco curiose pile di vocali nella barra di ricerca.
Come un bambino che canta alla radio, non conosco le parole,
solo il rumore che fanno quando vengono messi insieme. La tua lingua
reso umido e informe - un pasticcio umido nella mia bocca grigia come una nuvola.
Le vecchie canzoni diventano più tranquille ogni anno che passa.
. Prendo una nota in meno e sono meno come te
e lo odio. Più di quanto possa esprimere in qualsiasi lingua.
Mia madre ha detto al telefono l'altro giorno, ha detto
non avresti mai lasciato quel posto per tua scelta.
E mi chiedo chi saresti stato, se fossi rimasto -
regina del villaggio sulla collina, nessuna terza lingua costruita in mattoni,
nessuna cicatrice fabbricata in fabbrica. Nipoti cotti luminosi al sole,
amare come la demolizione, come il luccichio del calore e la polvere. Poi ancora,
io non ci sarei. Saresti di qualcun altro,
“La mia poesia parla dei miei nonni italiani, emigrati nel Regno Unito prima che io nascessi. 'Origin Story' parla di mia nonna (nonna) - il suo nome era Maria Assunta ma ha scelto di anglicizzare il suo nome dopo essersi trasferita qui e invece è diventata 'Sue'. Ho scritto questa poesia dopo aver cercato la sua città natale in Italia su Rightmove e aver fatto clic su un sacco di proprietà in vendita, cercando di individuare qualcosa di lei nelle foto.
Gabry De Matteis
Casa
Di Pegah Moghaddam
Ho perso la mia casa l'altro giorno,
Così ho guardato sotto i cuscini e
Perquisito all'interno degli armadietti
Sperando di trovarlo.
Ho perso la mia casa l'altro giorno,
Quindi te l'ho chiesto
Se per sbaglio
Preso.
Ho perso la mia casa l'altro giorno,
Così ho corso in giro,
Cercando freneticamente di ricostruirlo.
Ho perso la mia casa l'altro giorno,
Così ho implorato e supplicato Dio
Per arrendersi.
Ho perso la mia casa l'altro giorno,
E mi sono seduto in silenzio fissando
E all'improvviso, il mio cuore spezzato
Ha iniziato a battere
Toccando i bordi del mio petto
E le lacrime mi sono sgorgate dagli occhi
E sono caduti sulle mie guance
E si è accumulata nei solchi tra i miei seni
E le parole: "Ho perso la mia casa"
Formata nell'occhio della mia mente
E le mie mani hanno lasciato i pugni
E la mia mascella si rilassò
E il mio cuore batteva ritmicamente
Come suonare il tamburo a un corteo funebre
E mentre il mio cuore batteva
E le mie lacrime si sono accumulate
E la mia mascella ha ceduto,
Sono stato trattenuto dalla casa
Era qui da sempre.
Pegah Moghaddam
Un trittico della memoria
Di Andrea Turnquist
Ogni volta
Faccio toast alla Nutella
penso a d. Clark
e il suo tostapane
nel suo piccolo appartamento parigino
nella dix-neuvième.
O di fare il marshalling
strade allagate, pioggia come una cascata,
su oscure colline da favola,
pioggia fredda contro i nostri volti,
bagnandoci le scarpe.
Abbiamo attraversato Montmartre –
mangiando le "migliori" crêpes
senza rifugio, sotto nuvole e stelle;
burro caldo e zucchero
nelle nostre mani, ridendo,
divorati dalla pioggia, come noi.
——-
Senza mani e senza anni
per guidarci, rendiamo storto
colpi di scena, oblunghi con gli occhi spalancati
——-
L'albero è ancora qui
sotto cui ci siamo seduti – verso il cielo
volti riscaldati dal sole.
Andrea Turnquist
Semantica
Di Greta Chase
Posso ancora sentire che sei qui
mentre versi i tuoi poveri muesli e colpi di espresso
licenziato
disconnettiti dal mio Bluetooth emotivo
mentre guardo la pioggia regnare sui denti di leone, si gonfiano e scompaiono nella terra
come i cotton fioc
devi guadagnare la tua urna ma
ora te ne sei andato e so che niente chiarirà le ambiguità
nel tardo pomeriggio ho pedalato sul mio vecchio motorino
I Daze in lontananza per giorni pensando a come
puoi tingerti i capelli ma alla fine morirai lo stesso
Mi manca la tua pelle
pelle di muesli
Pelle avvolgente (ped).
goccioline d'acqua su Saran-wrap e oh i denti di leone
sono inondati come email spazzatura
forse è perché ho calpestato quella fessura del marciapiede e ho rotto mia madre
tutto è omofono
ma secondo gli standard di chi?
Greta Chase
Un corpo astronomico
Di Abby Crowe
Quando sono solo una scheggia
di una ragazza mi dicono della luna
e i Suoi cicli - fitte che non sentirò mai.
Quello che sento è che sarò sempre e solo un debole
leggero, cerato o calante, più concavo
che falce.
Sul punto di essere cresciuto, smetto di provarci
essere pieno. È pericoloso il modo in cui guardo
al sole, aspettando l'eclissi. Voglio
essere la linea più vaga nel cielo, sospesa
fragile nell'attimo prima del fuoco
e il femminile abita lo stesso spazio.
Ma quando incrociano il mondo
non si oscura. Si prosegue.
Sono una donna diversa dalle altre donne.
È mio padre che finalmente mi insegna
per organizzare la mia giornata durante la bassa marea mentre camminiamo
quaranta miglia di costa. Passiamo ossa di balena
e nasconditi nelle insenature finché l'acqua non torna indietro
all'orizzonte. Quando non riesco a trovare il suo passo,
Gli chiedo invece dove va la sua mente. Con una voce
calmo come una luce nella notte mi dice che conta
a tre e si riempie la pancia con il fiato.
Ciò che sento è ciò che conta -
alla fine tutto diventa
Bellissimo.
Abby Crow
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