Vi hadde ikke "mindre enn" - vi hadde det motsatte.
I likhet med mange første generasjons immigranter, kom foreldrene mine fra India til USA for å lete etter “American Dream”. Etter å ha brukt mange år på seg de samme tre par bukser og skjorter, kom min far i 1978 med bare åtte dollar til seg Navn. Først etter å ha jobbet skift i natt i en godteributikk (og sovet i gangene) i flere måneder, fant han en kjemiteknikerjobb og møtte moren min, en annen indisk innvandrer. De bosatte seg sammen i en søvnig, forstadsby midt i New Jersey.
Da jeg vokste opp i en overveldende hvit og velstående by, var det veldig få mennesker som meg. Jeg kunne telle antallet medstudenter i Sør -Asia på en, kanskje to hender. Jeg husker at jeg følte meg malplassert, en fisk ute av vannet som prøvde å assimilere. Praksisen vi fulgte som innvandrerfamilie - de der foreldrene mine prøvde sitt beste for å krysse to kulturer - forverret følelsen min.
Foreldrene mine hadde ikke for mange strenge regler for hjemmet vårt, men jeg husker at det viktigste var "ikke kast bort". Dette gjaldt nesten alle element og omstendighet: fra gjenbruk av yoghurtbeholdere til indiske måltider, til å omdanne gamle klær til filler, til å spise hver bit av mat. Da vennene mine kjøpte det siste og beste, ble jeg henvist til å slite ut klærne mamma hadde kjøpt i begynnelsen av skoleåret. (Jeg sier nedrykket fordi det var slik det virkelig føltes.)
Når andre foreldre ville pakke inn rester i fancy Tupperware, valgte vi gamle Ziplocks, takeaway -beholdere og plastposer fra matbutikken. Gamle kakeformer ble brukt som sysett eller til sortering av smykker. Og hvis broren min og jeg noen gang la mat på tallerkenene våre, minnet foreldrene våre oss om at mat ikke er ment å være bortkastet og at andre ikke har det samme privilegiet. De visste det fra førstehånds.
Foreldrene mine lærte å balansere sin mangfoldige tankegang over lang tid som var avhengig av skraphet og oppfinnsomhet med en veldig ny og beskjeden rikdom. Denne tankegangen ble født av flere tiår med å bo i overfylte leiligheter med opptil 10 andre søsken om gangen, iført hand-me-downs, uten å vite hvor de neste måltidene skulle komme fra, og jobbet i unge aldre for å ta vare på elskede de.
For å være ærlig, fikk denne tankegangen meg til å føle meg "mindre enn", som om jeg aldri kunne leve opp til mine jevnaldrende livsstil med nyere, større og bedre. Det fikk meg til å føle at vi hadde så lite, til tross for at vi bodde i det samme fireromshuset som alle andre. Som mange første generasjons barn så jeg foreldrenes filosofi om å tenke på avfall som en situasjon, fattigdom. Det falt meg aldri inn at foreldrene mine var "utøvere" av bærekraft. Det falt meg heller ikke inn at ved å være bærekraftig respekterte vi mengden av det vi nå hadde, ikke mangelen på det.
Da jeg gikk gjennom høyskole og videreutdanning, gikk det opp for meg hvor alvorlig klimakrisen var (og er), og hvor mange mennesker som har blitt utnyttet i navnet på fast fashion, inkludert fra min egen sørasiatiske lokalsamfunn. Jeg begynte å stille spørsmål ved hvor klærne mine kom fra, hvordan byene håndterte mat og plastavfall, og hvem eller hva som kan ha blitt skadet i det jeg spiste.
Helt ærlig, jeg lurte også på hvorfor det bare var hvite kvinner som ledet samtalene om bærekraft, og hvorfor den vanligste definisjonen på "bærekraftig livsstil" var utilgjengelig for de fleste. Gjennom min utdanningsreise - fordi de vanlige begrepene som ble brukt var bærekraftige og miljøvennlig-å høre fra bare vestlige hvite kvinner via deres innflytelsesplattformer har aldri gitt meg genklang på et personlig nivå. Hva forsto de om bærekraft som var annerledes enn hva andre kulturer hadde praktisert i århundrer?
Uansett hvilke funksjoner der ute, sentrerte de seg ofte om å leve "plastfri livsstil" og var en velstående persons guide til å være lite avfall, lære mens de går. De fleste publikasjoner inkluderte aldri stemmer fra samfunnene som har praktisert bærekraft lengst, og noen ganger av rent behov.
Bare nylig koblet jeg til det foreldrene mine lærte meg og det som hadde blitt vanlig. Praksisen min familie jobbet så hardt med å innpode i bærekraftens navn, med respekt for vår eneste planet og dens begrensede ressurser. De var til ære for alt vi hadde. Vi hadde ikke mindre enn - vi hadde det motsatte, mer enn vi noen gang ville trenge. Det var ikke en ny bevegelse, bare en jeg bare hadde sett gjennom en hvitkalket linse.
Interessant nok, da jeg spurte BIPOC -samfunnet rundt meg om slike opplevelser, mottok jeg dusinvis av lignende svar. Mange følte seg også gjerrig eller fattig som meg, at disse "klebrig" rutinene en dag ville bli avslørt, selv om vi selv ikke slet på samme måte. For familiene våre var bærekraft inngrodd i våre kulturer; Det var ikke den nyeste miljøvennlige trenden. Det er måten vi vokste opp på, selv om vi aldri kalte det "bærekraftig".
Var foreldrenes grunnlag for å være bærekraftige fra sine erfaringer med fattigdom? Visst, hvordan kan det ikke være? Men gjør det familiens verdier mindre bærekraftige? Jeg vil argumentere mer fordi det er direkte og autentisk fra lokalsamfunn som vil lide mest av klimaendringer og utnyttelse. Disse historiene er også de som må fortelles av bærekraftssentrerte utsalgssteder.
Som voksen ser jeg hvor mye jeg etterligner selve praksisene foreldrene mine lærte meg. Min mest interessante observasjon? Når jeg beholder gamle plastbeholdere eller gjenbruker tees som filler, gjør jeg det fordi jeg forstår at det er det riktige å gjøre. Selv om foreldrene mine aldri brukte vanlige begreper eller sjargong, er bærekraft en etos jeg vil praktisere for alltid. Spesielt nå, å vite hva det er og hvordan det kan se ut i alle former.
