Histoire d'origine
Par Gabby De Matteis
Les bâtiments te ressemblent, Sue,
quand je place de curieuses piles de voyelles dans la barre de recherche.
Comme un enfant qui chante à la radio, je ne connais pas les mots,
juste le bruit qu'ils font lorsqu'ils sont assemblés. Votre langue
rendu humide et informe - un gâchis humide dans ma bouche gris nuage.
Les vieilles chansons deviennent plus silencieuses avec chaque année qui passe.
. J'attrape une note de moins et je suis moins comme toi
et je déteste ça. Plus que je ne peux exprimer dans n'importe quelle langue.
Ma mère a dit au téléphone l'autre jour, elle a dit
vous n'auriez jamais quitté cet endroit par choix.
Et je me demande qui tu aurais été, si tu étais resté -
reine du village sur la colline, pas de troisième langue maçonnée,
pas de cicatrices fabriquées en usine. Petits-enfants cuits au soleil,
aimer comme la démolition, comme la chaleur et la poussière. Là encore,
je ne serais pas là. Tu serais à quelqu'un d'autre,
« Mon poème parle de mes grands-parents italiens, qui ont émigré au Royaume-Uni avant ma naissance. "Origin Story" parle de ma grand-mère (nonna) - son nom était Maria Assunta mais elle a choisi d'angliciser son nom après avoir déménagé ici et est passée par "Sue" à la place. J'ai écrit ce poème après avoir recherché sa ville natale en Italie sur Rightmove et cliqué sur de nombreuses propriétés à vendre, essayant de repérer quelque chose d'elle sur les photos.
Gaby De Matteis
Maison
Par Pegah Moghaddam
J'ai perdu ma maison l'autre jour,
Alors j'ai regardé sous les coussins et
Fouillé à l'intérieur des armoires
En espérant que je le trouverai.
J'ai perdu ma maison l'autre jour,
Alors je t'ai demandé
Si vous aviez accidentellement
Je l'ai pris.
J'ai perdu ma maison l'autre jour,
Alors j'ai couru partout,
Essayant frénétiquement de le reconstruire.
J'ai perdu ma maison l'autre jour,
Alors j'ai supplié et supplié Dieu
Pour l'abandonner.
J'ai perdu ma maison l'autre jour,
Et je me suis assis en regardant silencieusement
Et soudain, mon cœur brisé
A commencé à battre
Tapotant sur les bords de ma poitrine
Et les larmes ont jailli de mes yeux
Et ils ont dévalé mes joues
Et mis en commun dans les rainures entre mes seins
Et les mots: "J'ai perdu ma maison"
Formé dans mon esprit
Et mes mains ont lâché leurs poings
Et ma mâchoire s'est détendue
Et mon cœur bat en rythme
Comme jouer du tambour lors d'un cortège funèbre
Et comme mon coeur bat
Et mes larmes se sont accumulées
Et ma mâchoire a donné,
J'ai été retenu par la maison
C'était ici depuis le début.
Pega Moghaddam
Un triptyque de mémoire
Par Andrea Turnquist
À chaque fois
Je fais des toasts au Nutella
Je pense à D Clark
et son four grille-pain
dans son petit appartement parisien
dans le dix-neuvième.
Ou de marshaling à travers
rues inondées, pluie comme une cascade,
sur les collines sombres des contes de fées,
pluie froide sur nos visages,
tremper à travers nos chaussures.
Nous avons traversé Montmartre –
manger les « meilleures » crêpes
sans paradis, sous les nuages et les étoiles ;
beurre chaud et sucre
dans nos mains, riant,
dévoré sous la pluie, comme nous.
——-
Sans les mains et les années
pour nous guider, nous faisons de travers
tortillons, oblongs aux yeux écarquillés
——-
L'arbre est toujours là
sous lequel nous nous sommes assis - vers le ciel
visages réchauffés par le soleil.
Andréa Turnquist
Sémantique
Par Greta Chase
Je peux encore entendre que tu es là
pendant que vous versez vos pauvres coups de granola et d'espresso
licencié
déconnecter de mon Bluetooth émotionnel
alors que je regarde la pluie régner sur les pissenlits, ils gonflent et disparaissent dans la terre
comme les Q-tips
vous devez gagner votre urne mais
Maintenant tu es parti et je sais que rien ne lèvera l'ambiguïté
en fin d'après-midi j'ai cyclomoteur sur mon vieux cyclomoteur
Je suis étourdi au loin pendant des jours en pensant à la façon dont
tu peux te teindre les cheveux mais tu mourras quand même à la fin
Ta peau me manque
peau de granola
Peau Saran-wrap (ped)
des gouttelettes d'eau sur du Saran-wrap et oh les pissenlits
ils sont inondés comme des courriers indésirables
C'est peut-être parce que j'ai marché sur cette fissure du trottoir et cassé ma mère
tout est homophone
mais selon les normes de qui ?
Greta Chase
Un corps astronomique
Par Abby Crowe
Quand je ne suis qu'un éclat
d'une fille on m'a parlé de la lune
et Ses cycles - des douleurs que je ne ressentirai jamais.
Ce que j'entends, c'est que je ne serai jamais qu'un dim
léger, ciré ou décroissant, plus concave
que la faux.
Sur le point d'être grandi, j'arrête d'essayer
être plein. C'est dangereux la façon dont je regarde
au soleil, attendant l'éclipse. Je veux
être la ligne la plus vague dans le ciel, suspendue
fragile dans l'instant avant l'incendie
et le féminin habitent le même espace.
Mais quand ils croisent le monde
ne s'assombrit pas. Ça continue.
Je suis une femme contrairement aux autres femmes.
C'est mon père qui m'apprend enfin
organiser ma journée autour de la marée basse pendant que nous marchons
quarante milles de côtes. Nous passons des os de baleine
et se cacher dans des criques jusqu'à ce que l'eau revienne
à l'horizon. Quand je ne peux pas trouver sa foulée,
Je lui demande plutôt où va son esprit. D'une voix
aussi calme qu'une lumière dans la nuit il me dit qu'il compte
à trois et remplit son ventre de son souffle.
Ce que j'entends est ce qui compte -
finalement tout devient
beau.
Abby Crowe
LECTURE CONNEXE
Le bon commerce
