Jag är bara inte så förtjust i dig – journalföring, det vill säga
Jag ogillade inte alltid att skriva dagbok. Faktum är att på en resa hem nyligen fick jag panik när jag inte kunde hitta de anteckningsböcker jag skrev på gymnasiet. Jag var orolig att jag hade slängt dem alla i någon form av hormonell tonårsraseri. (Tack och lov hade min mamma helt enkelt packat och förvarat dem i förvaring 😅.)
Tjugo år senare faller inte längre journalföring naturligt för mig. Och ändå känns det som om jag någonsin söker vägledning för att förbättra min mindfulness, utveckla en hobby, eller till och med spåra min professionella tillväxt, jag har svårt att hitta ett förslag som inte framhåller att journalföring är den bästa metoden. Prickade, linjerade, välbefinnande, tacksamhet, fem år, fem – antagandet är att det finns en dagbok för alla.
Och så försöker jag. Att vara journalist. Jag köper en ny anteckningsbok, kanske en ny penna, och lovar mig själv att skriva varje morgon när jag vaknar. När det börjar avta flyttar jag min avsikt till varje kväll innan jag lägger mig. Så småningom saktar det också ner, och jag har en handfull mestadels tomma anteckningsböcker, var och en fylld bara en bråkdel. Det som började som ett passionerat försök att bli bättre bekant med mig själv slutar med frustration och sidor som skildrar en felaktig skildring av mitt liv. För när jag försöker journalföra, finner jag mig själv att skriva bara på dåliga dagar; det är inte där jag naturligt dras till att uttrycka min glädje. (Dessutom gör det bara ont i handen, okej?!)
Att veta att en krukväxt kan rena ditt hems luft gör dig inte automatiskt till en grön tumme, eller hur? Så även om jag förvisso tror att alla fördelar med journalföring är sanna, så här dokumenterar jag och återansluter mig till mig själv och min historia utan den.
Poesi
I samma lådor som min mamma hade flyttat till översta hyllan i sin garderob fanns också dikter som jag skrev mellan 2000 och 2005 – några på instruktioner från mina lärare, andra förmodligen ensamma i mitt barndomsrum.
När jag läser tillbaka dem, minns min hjärna utan ansträngning musiken jag lyssnade på då, böckerna jag läste (den influenserna från Aaliyah och Nikki Giovanni är pinsamt höga!), och de relationer jag navigerade med min familj, vänner, och själv.
Även om orden är skrivna mer abstrakt och kreativt än det linjära språk som ofta används i traditionell journalföring, förblir orden en helt ärlig uppteckning av mitt liv vid den tiden. Deras struktur gör dem inte mindre exakta. De är sårbara och ohämmade reflektioner över kärlek, självkänsla, psykisk hälsa och mer. De är också bevis på den tillväxt jag har gjort sedan – eller bristen på den 😳 – och att läsa dem igen känns som att lära känna mig själv mer intimt, särskilt de bortglömda delarna. De som mjuknat och härdat av vuxen ålder.
Privat av naturen dras jag till symboliken och tvetydigheten som kommer med skriver poesi som bara jag kan förstå. Och efter att ha känt sig frånkopplad för de välmenande artiklarna, uppsatserna och tipslistor att framhålla traditionell journalföring som ett väsentligt tillvägagångssätt, ingenting uppmuntrade mig snabbare att återgå till att skriva in som en uttrycksform än att läsa mitt eget bildspråk tillbaka till mig själv.
Instagram-arkiv
Den skadliga effekten sociala medier kan ha på vår psykiska hälsa går inte förlorad för mig. Men när jag använder Instagram som ett verktyg för självuttryck snarare än ett för extern bekräftelse, blir det ett eget arkiv utan motstycke. För mig gör det visuella elementet, som ofta saknas i konventionell journalföring, stor skillnad.
En sökare av (och sugen på) estetik, mina berättelser känna mig som en digital klippbok, en känslosam men impulsiv kurerad samling av mode och mat jag älskar, konsten och designen som slår mig, låtarna som soundtracket till vissa ögonblick i tiden. De är också uppteckningar av min vardagligt liv och de mer upplevelserika tillfällena: konserter, helgresor och liknande. Det finns absurt underhållande memes, romantiska nickar till nostalgi, en och annan selfie.
Även om dessa berättelser försvinner från mina "följare" efter 24 timmar, har du oändlig tillgång till dem i arkivet, en Instagram-inställning jag har blivit så tacksam för.
Jag kommer på mig själv att öppna denna tekniska skattkammare när jag är i behov av en självförtroendeboost, vill återuppleva ett älskat och lyckligt ögonblick, eller försöker springa mitt minne till ett visst datum. Där är de - mina idéer, känslor och "öga", sammanställda i samma ordning som de först kändes. En kronologisk fångst. Utan att använda några ord kan jag lätt peka ut när jag höll på och reagerade på nyheterna om ännu ännu en svart människa felaktigt dödad av polisen eller till antagandet av ännu en lag som hotar kvinnors rättigheter. Arkivet registrerar historien bättre än någon dagbok jag någonsin fört.
De djupa dykningarna gör att jag kan bevittna min smak, stil, humor, känslor och, kanske ännu viktigare, hur de kan eller inte har förändrats sedan första delen. Sammantaget känns mitt arkiv representativt för en kvinna som ser sig själv i flera kulturer – pop, etnisk och på annat sätt. Det känns som en inbjudan till, och visuell tolkning av, min identitet.
Fotografi
I slutet av 8:an gjorde jag min egen provisoriska årsbok. Det var en klassisk Mead-anteckningsbok full av engångsbilder som jag tagit under de senaste månaderna av mina vänner, favoritlärare och resten av examensklassen. Jag hade fått bilderna framkallade på mitt lokala CVS, limmat fast dem på de tunna raderade sidorna och lagt till datum och bildtexter. Den tog sig runt i skolan och kom tillbaka till mig med massor av sött signerade meddelanden och telefonnummer till fasta telefoner. Reaktionen var livlig, en delad glädje och tacksamhet för ett mer uppriktigt alternativ till den sanerade, skolutgivna årsboken som vi alla redan hade fått.
När jag var i 20-årsåldern bar jag en digitalkamera runt handleden till nattklubbar i New York (och, tyvärr, förlorade jag flera på grund av alkohol). I år, på min födelsedag, köpte jag min första 35 mm-kamera från eBay och tog den med mig på en bilresa till Mexiko och lärde mig hur man använder manuell fokusering på rätt sätt.
Det har tagit mig år att känna igen min tidiga benägenhet att fotografera som en källa till självreflektion. När jag ser tillbaka är jag fascinerad av hur jag uppfattade mina ämnen, vare sig de är människor, objekt eller den naturliga världen. Jag undrar varför jag komponerade inramningen på det sättet, hur jag skulle kunna göra det annorlunda nu, och om jag fortfarande ens skulle vara intresserad eller om något mer nyanserat eller grandiost skulle ha fångat min uppmärksamhet istället. Att svara på dessa frågor kan kräva mer kritiskt tänkande än att bläddra igenom en gammal journalanteckning, men det kan vara lika avslöjande.
För konstnärer som arbetar med sina händer kan det vara hur de har valt att tillverka något - materialen som används, färgerna som är valda - som fungerar som deras tidsstämpel. Som en personlig tidsanda. För det kan vara något helt annat.
Det finns så många sätt att både spela in och reflektera över de liv vi har levt och planerar att leda. Och att göra det kan vara meningsfullt; det kan hjälpa oss att informera om hur vi rör oss, interagerar med och förstår oss själva och världen omkring oss. Men jag skulle hävda att att hitta det tillvägagångssätt som känns mest autentiskt för dig – snarare än påtvingat – kommer, när det är dags, att resultera i den mest ärliga bedömningen av alla. Och är det inte meningen?
