Eén voor één betreden we de bleke, stoffige singletrack, waardoor de rijder voor ons adem- (en rem)ruimte krijgt. Ik wacht op mijn beurt, gehandschoende handen stevig op mijn stuur, één voet op de grond, de andere op mijn pedaal, terwijl ik mijn fiets anticiperend een beetje wieg. Mijn geest herhaalt de mantra van de coach voor het nemen van bochten: laag, mager, kijk. Verderop, verborgen door dicht bosgroen en kronkels in het pad, horen we succeskreten. Het is mijn beurt. Ik sta op en trap hard. Daar gaan we! Ik kijk naar het bordje met het pad terwijl ik er langs flits: Roly Grail.
“Ik ben 53 jaar oud en rijd op een mountainbike samen met 100 andere stoere vrouwen die bijeen zijn gekomen om te genieten van een sport waar we van houden en waar we meer over willen leren.”
Ik ben 53 jaar oud en rijd op een mountainbike samen met 100 andere stoere vrouwen die bijeen zijn gekomen om te genieten van een sport waar we van houden en waar we meer over willen leren. We zijn bij Kingdom Trails, een gerenommeerd padennetwerk in de weelderige Green Mountains van Vermont. De deelnemers aan Elevate, een mountainbiketop voor vrouwen, variëren in leeftijd van 20 tot 60 jaar (misschien ouder!?). Als ik om me heen kijk, denk ik dat ons gemiddelde midden veertig is. Het hele weekend zweten, rijden en lachen we, terwijl we kennis, verhalen en bier delen. Omdat we voor niemand anders dan onszelf verantwoordelijk zijn, zoeven we met de kinderen over paden op de fiets.
Ongeacht ons vaardigheidsniveau op dit evenement, we zijn allemaal ergens zenuwachtig over: het niet bijhouden, verdwalen, moe worden, crashen, gewond raken, er niet in slagen om over rotsen, wortels, bruggen, sprongen te rijden. Dit zijn angsten van volwassenen. Ze houden ons veilig... soms te veilig.
“Ongeacht ons vaardigheidsniveau op dit evenement, we zijn allemaal ergens zenuwachtig voor.”
Terwijl ik Roly Grail binnentrapte, liet ik hem scheuren. Ik houd mijn vingers van de rem gedurende de enkele seconden die ik nodig heb om door een berm te schieten. Ik leun met mijn fiets in een vloeiende bocht, kom met snelheid tevoorschijn en schiet rechtdoor naar beneden. Ik beklim een kleine onverharde heuvel en voel mijn banden van de grond komen. In de lucht. Een “woot!” scheurt uit mijn keel en een glimlach splijt bijna mijn gezicht. Ik zoef het pad af om me bij de rest van mijn cohort te voegen. We stoppen om te hergroeperen, allemaal high-fives en “AWESOME!”s.
Als volwassene hou ik ervan om met vrouwen te fietsen. Ik rijd ook met jongens en heb het leren rijden van mijn man, maar er schuilt subtiele magie in de afwezigheid van testosteron. In mijn mountainbike-ervaringen en op dit evenement ondersteunen en moedigen vrouwen elkaar van harte aan. Samen erkennen we onze angsten. We pakken ze aan met begeleiding, oefening, kameraadschap en vriendschap. Dit is geen wedstrijd. Als we ons zelfverzekerd genoeg voelen om risico's te nemen, kunnen we vliegen.
“Als we ons zelfverzekerd genoeg voelen om risico’s te nemen, kunnen we vliegen.”
Fietsen betekende in mijn jeugd vrijheid. Onze semi-landelijke wijk in het centrum van New York was rustig en veilig. De hele zomer zoefde onze groep kinderen uit de buurt van huis naar huis, van achtertuin naar fort in het bos en voor het donker weer naar huis, zonder angst en met weinig toezicht. Het enige dat ons afremde was af en toe een lekke band (en het wachten tot iemands vader het repareerde) of stoppen om de fluwelen neus van meneer Pyke’s Quarter Horse, Snip, te aaien, terwijl hij ons gedag zegt over de schutting. Op de fiets waren we levend, aanwezig en zorgeloos.
Onlangs hielp ik een vriendin met het oefenen van het lesgeven in een kliniek voor geavanceerde vaardigheden voor vrouwelijke mountainbikers. Drie van mijn vrienden en ik speelden studenten die leerden rijden op een val of sprong. Deze praktijk hield in dat je met snelheid van een houten platform reed, de lucht in sprong en op een onverharde weg landde om verder te rijden. Dit is niet mijn sterkste kant. Meestal rijd ik niet eens de "baby" -sprongen. Ze beschrijft en toont de juiste lichaamshouding en legt grofweg de fysica van de handeling uit. Ze demonstreert, waardoor het er zweverig en moeiteloos uitziet. Haar fiets bonkt nauwelijks op de grond als ze landt. Hoe meer ik naar de houten structuur kijk, hoe groter de afstand tot de grond in mijn gedachten opdoemt.
“Ik probeer het nog eens: hoofd omhoog, gewicht in mijn pedalen, gehurkt, niet te laag, niet te hoog, niet remmen, niet remmen, niet remmen.”
Ik zie mijn vrienden als eerste gaan. Niet perfect, maar succes. Mijn beurt. Ik rol van het platform, gehurkt, klaar. Te langzaam, mijn voorband zakt zwaar, maar geen crash, geen gevolgen. De angst neemt af. Laten we het nog eens doen. En opnieuw.
Ik maak kleine aanpassingen op basis van de suggesties van de coach. Als ik naar de video's kijk die ze maakt, zie ik wat ik niet kan voelen. Ik probeer het opnieuw: hoofd omhoog, gewicht in mijn pedalen, gehurkt, niet te laag, niet te hoog, niet remmen, niet remmen, niet remmen. Ik rol weg en zweef door de lucht - wheeeeee! Ik voel dat het precies goed is: de snelheid, de vlotter, het gemakkelijke stuiteren op vuil. Wij roepen allemaal “JA!” in koor terwijl ieder van ons met succes landt. Ik heb het gevoel dat ik weer twaalf ben en over de hete zomerteer van Aitchison Road vlieg, geflankeerd door mijn buurt posse, schreeuwend tegen de wind in die we maken terwijl we varen, schreeuwend van vreugde over niets en alles.
“Wees open, wees kinderlijk, probeer je volwassen angsten los te laten, wat die ook mogen zijn.”
Vreugde is bruisend, anti-zwaartekracht, onstuitbaar, tijdloos. Denk aan een activiteit waar je als kind van hield: het hoeft niet snel, agressief of gevaarlijk te zijn, het hoeft alleen maar leuk te zijn en misschien een beetje risico of een beetje kwetsbaarheid met zich mee te brengen. Probeer het nog eens. Wees open, wees kinderlijk, probeer je volwassen angsten los te laten, wat die ook mogen zijn. Wanneer je jezelf in deze activiteit verdiept en de bult van onzekerheid overwint, kan vreugde in je keel opstijgen en naar buiten tuimelen – gelach dat opborrelt als vogels die in je borst fluiten.
Cris Cádiz
